Войну - не выбирают. Это она
выбирает нас - жестоко, расчётливо.
Лучшим - достаются почётные роли
хранителей. Ангелов-хранителей. А
остальным - истерзанные в клочья
судьбы. Да ещё - Память
Вечным Огнём горит она в душах
вернувшихся бойцов. То обжигает
волной боли под третий тост, то
разгорается костром до небес, когда
снова к звёздам уходят друзья
Подхватит южный ветер искры костра,
и разлетятся они роем светлячков.
Какие отгорят и погаснут, а какие
упадут в живое человеческое сердце,
чтобы зажечь в нём новую свечу
Памяти
В моём сердце эта свеча зажглась в
тот самый памятный июльский вечер у
собровского костра, и пламя её не
сумели погасить ни боль потерь и
разлук, ни время
Нет, я не выбирала войну. Как не
выбирали её ребята. Но раз выпала
она на долю - уже не смогла жить по-другому.
Как не смогли они. Не смогла
остаться равнодушной к беде - не
чужой, и своей тоже. По их судьбе
выверяла каждый свой текст. Верила,
надеялась, ждала. Новой встречи
И мы встретились, пусть через год,
через невзгоды и тревоги, но
ВСТРЕТИЛИСЬ! Потому что у нас одна
дорога. Освящённая негасимым огнём
Памяти.
